Era la mia fissazione, la mia nevrosi e, alla fine… la mia morte.

Perché da un amore del genere non ci si riprende mai.

O da un cuore spezzato.

A rigor di logica, dovrei lottare.

A rigor di logica, dovrei cercare di scappare.

Ma la logica non esiste nella Notte del Diavolo.

«Vorresti che avessi il ragazzo?»
Lui ci pensa un secondo, poi dice: «Per me sarebbe indifferente.»
Giusto.
Ovvio che per lui sarebbe indifferente.
Per quale ragione il re della giungla dovrebbe interessarsi a una cucciola quando può avere tutte le leonesse che desidera?

Tra singhiozzi e parole stentate mi raccontò tutto.

Ascoltai ma non compresi, non subito.

Avrei dovuto prevedere che le cose più terribili accadono quando è meno probabile aspettarsele. Il destino era un crudele figlio di puttana e avrei dovuto essere preparato per un altro pugno. Non ero preparato per quell’agonia la prima volta in cui quel bastardo chiamato “destino” aveva massacrato la mia vita.

Non ero pronto nemmeno quella volta.

Non ero affatto pronto, cazzo.

Il pensiero era come un coltello infilzato tra le mie costole. Che mi scalfiva le ossa, perforava il cuore, scavava nel profondo finché non pensai di poterne morire. Che diavolo ne avrei fatto della mia vita se non ci fosse stato lui? Che diavolo ne avrei fatto di tutto quel tempo per le mani?

A lungo mi sono ripetuto che doveva andare così, e il tenere tutte le donne a distanza ha reso facile quella decisione. Poi, però, nella mia vita sei arriva tu, con il tuo accento del Sud, le tue magliette da pazza, il caffè di Starbucks e i tuoi maledetti stivali sul mio tapis roulant, e tutto è cambiato.